Bifrost N° 81

Dossier Pierre Pelot

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Éditorial

À l’heure où vous lisez ces lignes (autour de fin janvier 2016, non ?), le tsunami Star Wars devrait avoir plus ou moins reflué. Plus ou moins… Sauf qu’en ce qui me concerne, au moment où, de mes petits doigts lestes, je compose lesdites lignes sur le clavier cradingue d’un des Mac du bureau, nous sommes en plein dedans. Pour tout dire, nous sommes même au lendemain de la sortie officielle du Réveil de la Force. Impossible d’allumer la radio, de feuilleter un canard ou de consulter un site d’actualité sans tomber sur une news liée au nouvel opus de la saga créée par George Lucas. C’est bien simple : j’ai tapé dans Google « Star Wars the Force Awakens », par pure curiosité, et le moteur de recherche m’a sorti 22 300 000 résultats (à comparer aux 24 500 000 références pour le mot « Bataclan »…). En librairie, 152 ouvrages ont été publiés pour l’occasion (source Livres Hebdo, inédits et rééditions confondus), dont 39 bandes dessinées – on imagine la diversité des sujets abordés, de la vie secrète des Lego Star Wars aux coloriages anti-stress, en passant par « comment faire un bonnet de Yoda au crochet pour mon bébé » (seriously ?), sans oublier la fameuse boîte à quiz, les recueils de cartes postales et autres stickers à collectionner… 152 bouquins ! (et un au Bélial’, l’éditeur propriétaire de votre revue chérie, il est vrai, mais la gratuité de Faire des sciences avec Star Wars, signé par notre bon professeur Lehoucq, place d’emblée l’ouvrage hors catégorie – il ne fait d’ailleurs pas partie des 152 titres recensés par Livres Hebdo). Jusqu’à Télérama (Télérama !) qui nous pond un hors série…

Bref, on en a mangé, de la Guerre des étoiles, et dans la mesure où un nouveau long métrage devrait nous arriver plus ou moins tous les douze mois pendant cinq ans (merci Mickey), il va falloir s’y faire ! Au-delà de cette cristallisation ultime de la mondialisation (dissolution ?) culturelle, au-delà du rappel à tous que seul un produit de la culture geek est capable de générer pareil engouement planétaire (la culture geek est la culture du XXIe siècle), cet événement, populaire au plus haut point, pourrait bien nous susurrer autre chose, un truc qui ressemblerait à : ami lecteur, prépare-toi, après des années de déshérence, la science-fiction spatiale revient ! Bien qu’encore assez hypothétique, avouons-le, ce retour présupposé n’en a pas moins des causes multiples impossibles à réduire à la seule sortie de l’épisode VII de Star Wars (blockbuster qu’on considèrera comme un catalyseur, un matériau emblématique, disons, davantage que comme une cause à part entière, et qui paraît parti pour faire florès tant les projets se bousculent après une longue période de vide ou quasi, là encore, à commencer par l’adaptation bessonesque de Valérian & Laureline, ou les suites d’Independence Day et Avatar). Il semble d’abord clair que le lectorat a achevé de s’intéresser à cette SF aux échos post-apocalyptiques/zombiesques plombant et assez majoritaire depuis des années, surgeon en grande partie initié par La Route de Cormac McCarthy (la référence), puis le retour en grâce du phénomène zombie (merci World War Z), et enfin dopé par une autre mode, celle de la dystopie pour publics adolescents type Hunger Games et autre Labyrinthe – à ce titre, les chiffres de ventes sont globalement sans appel, ce qui n’a rien de très surprenant : s’envoyer à longueur de pages des trucs encore plus déprimants qu’un quotidien bien réel borné par une actualité où le terrorisme et l’effondrement social le disputent à un mur climatique annoncé lourd comme une pierre tombale, ça finit par lasser… Un peu de rêve, un soupçon d’horizon, que diable ! Autre constat : le très net tassement du marché de la fantasy, secteur roi pendant de longues années (qui a accouché de l’ogre Bragelonne, lui-même ayant entretenu le marché en un ouroboros étouffé de trop s’être mangé la queue). Si on se gardera de raccourcis hâtifs (genre : « qu’est-ce que Star Wars, sinon de la fantasy dans l’espace ? »), le fait est que cette double érosion libère mécaniquement de la place en librairie, incite nombre d’auteurs, jusqu’alors accaparés par le énième volet de leur énième série pleine de dragons et de magiciens aux oreilles pointues, à faire un peu plus qu’envisager la possibilité d’une saga space op’, et contribue à ce que les décisionnaires du secteur considèrent d’un œil nouveau les créateurs purement science-fictifs… Les prémisses de cette bascule, si bascule il y a, sont perceptibles depuis quelques mois au sein des catalogues portés par les agents et éditeurs anglo-saxons, catalogues de plus en plus orientés SF en général, SF futuriste, voire spatiale en particulier, et ce après des années de vaches maigres – souvent déplorées dans nos pages. Les britanniques Stephen Baxter, Peter F. Hamilton, Neil Asher et autres Éric Brown ou Alastair Reynolds se sont il y a peu découverts de nouveaux compagnons d’aventures outre-Atlantique avec James S. A. Corey ou Ann Leckie, dont les livres ont clairement trouvé leur public en librairies par chez nous – sans même parler de la cohorte des space op’ militaristes qui, eux, n’ont jamais fléchi, même dans le pire des contextes, notamment au sein du catalogue des éditions l’Atalante (Jack Campbell et autre David Weber), mais pas que (Tanya Huff chez Bragelonne). D’autres suivront bientôt, n’en doutons pas. Du côté des auteurs francophones, Laurent Genefort se sent encore bien seul, n’était Pierre Bordage qui, de temps à autre, explore volontiers les franges de l’espace (dans Résonances, par exemple, son dernier roman). Mais là aussi, malgré tout, quelques noms nouveaux nous sont arrivés – Laurence Suhner, ou encore François Baranger. Enfin, il est un dernier élément plus que notable : le retour des groupes éditoriaux dans le registre SF stricto sensu. Ainsi, après avoir abandonné le genre en grand format pendant des années (mort ou presque d’« Ailleurs & demain », mise en sommeil d’Orbit, disparition de collection dédiée au Fleuve Noir, etc.), laissant le champ libre aux maisons spécialisées qui n’ont pas manqué de faire le boulot et de s’ancrer dans le paysage éditorial, le renouveau semble annoncé chez Fleuve et Pocket sous la houlette d’un jeune éditeur, Stéphane Desa. Chez Actes Sud, la collection « Exofictions » accélère le rythme et annonce une vingtaine (!) de titres, quant à « Nouveaux millénaires » (dirigée par Thibaud Eliroff chez J’ai Lu), gageons que les succès de La Justice de l’Ancillaire et de Résonances devraient assurer un minimum de pérennité à une collection dont l’avenir nous semblait il y a peu bien sombre. Enfin, du côté de Denoël et « Lunes d’encre » – une référence pour beaucoup –, Gilles Dumay annonce Latium de Romain Lucazeau (encore un nouvel auteur !) d’ici la fin d’année, un diptyque de… space opera, comme il se doit. À l’heure où la concentration éditoriale se poursuit, où le marketing est plus que jamais aux commandes et où la mondialisation amplifie les phénomènes éditoriaux artificiels, le danger est à l’évidence celui de la surproduction immédiate, suivie de son corolaire : une montée en flèche du coup d’acquisition des droits coupée de toute réalité du marché (mettant sur la touche les petites structures avant de tuer le mouvement, à l’instar de ce qu’on a pu connaître avec la fantasy, et dont on constate le résultat aujourd’hui). Nous verrons… Reste qu’ici même, en ouverture de notre 79e livraison, nous faisions le pari d’une année 2016 promise au rebond de la science-fiction. Entre le regain d’intérêt de certains groupes éditoriaux, le développement des petites structures, le lancement de nouvelles collections dédiées et l’arrivée de nouveaux auteurs, il se pourrait que nous ayons vu juste. L’avenir nous dira s’il y a lieu de s’en réjouir…

Olivier Girard

Interstyles

Pierre PELOT

Ainsi donc, après Stephen King (Bifrost n° 80), nous avons choisi la facilité : consacrer un dossier à Pierre Pelot ; notre Stephen King à nous, d’une certaine manière. Soit deux cents bouquins au compteur, et ce dans tous les registres – de la SF au polar, du western au terroir, de l’historique au préhistorique –, tous les genres et pour tous les âges. La facilité, c’est clair… Un monstre littéraire en chasse un autre, en somme – on entend d’ici hurler Pelot à l’intitulé, mais on aurait pu faire pire : parler de monstre « sacré »… Reste que l’ami Pierre franchit cette année les cinquante ans de carrière – ce genre d’anniversaire, ça non plus, il aime pas ; décidément, ce dossier commence bien mal… Un demi-siècle consacré à une œuvre enragée d’humanité, de désir, de chair, d’amour et de mort. Une œuvre à lire et relire avec la même urgence que celle qui l’habite, la même nécessité. Comment aborder Pierre Pelot ? Si la colère est le moteur de ses récits, la folie les traverse tous ou presque, qu’il s’agisse de l’altération progressive de la raison, l’aliénation du vaincu dans les dystopies SF, ou la figure des demeurés qui peuplent ses redoutables romans vosgiens. Aussi ouvrons-nous le bal avec un texte sur cette fameuse folie – une rareté, le texte, parue en 1987 dans le numéro 3 de Frénésie, une revue consacrée à la psychiatrie –, un récit hallucinant qui dit beaucoup sur l’œuvre mais aussi, nous semble-t-il, sur l’homme qui l’a produite.

« La démarche a porté ses fruits. Tout va très mal, à présent, et je vais probablement bientôt pouvoir rejoindre vos rangs : je vais guérir. » Pas trop vite, Pierre, pas trop vite…

Pour une nuit

Lettre ouverte à quelqu’un, peut-être, et qui ne demande pas de réponse

Immobile, souriant, je sais que je n’aurai plus peur, un soir, moi aussi. Pour une nuit.

Je suis malade. Souffrant. Mais sur la voie de la guérison.

Disent-ils.

Car ils savent, ils savent que je suis (j’ai été) malade, et qu’à présent l’orage s’éloigne. Ils me l’ont affirmé, répété, craché/juré – auraient-ils pu réellement cracher, ils l’auraient fait.

II m’arrive de penser qu’ils sont de bonne foi et convaincus de ce qu’ils avancent. Cela devrait (m’assurent-ils) me réjouir.

Tout comme ils sont persuadés avoir fait pour moi un maximum. Ils ont sué sang et eau. Oui, oui, ils se sont très probablement donnés au maximum, investis avec la meilleure bonne foi, si je puis dire. Ils ont leur conscience pour eux.

Curieuse expression.

Ils ont leur conscience pour eux.

Et peut-être est-ce vrai.

Peut-être, qui sait, leurs paroles, leurs bruits, leurs assertions, affirmations, conclusions, leurs signes, leur langage (je veux dire : la manière dont ils ont utilisé ce langage pour établir une communication avec moi, dans ce cas précis), peut-être, donc, est-ce là le reflet d’une vérité. Une sincérité : leur vérité, leur sincérité. Aucun mensonge sous cape. (Quel intérêt à cela ? Je ne vois pas…)

C’est ainsi.

Mon nom ne vous dira rien. D’ailleurs, c’est à peine si je le connais moi-même, si je l’utilise de temps en temps. Mon cas est celui de milliers d’autres quidams, des millions, et pourquoi pas le vôtre ? Mais vous l’ignorez. Ou s’il vous arrive quelques doutes, vous ne savez dans quelle direction chercher. Ou encore les choses – les « choses » – les événements se dérouleront de sorte que vous vous trouverez toujours, d’une certaine manière, en état d’incubation, protégé par l’écran salvateur d’une forme d’ignorance. Il se peut fort bien que cet état vous soit préférable, que le fait de ne pas vous éveiller à la maladie qui ronge et couve, dans votre cas précis et particulier, se révèle bénéfique, salutaire. Je ne sais pas. L’hypothèse n’est pas à exclure. Je ne sais vraiment pas, ni moi ni personne, voilà au moins une certitude : celle de n’être certain de rien. J’ai lu cet axiome un jour, je crois me souvenir sur la page d’un livre de mauvais papier jaunâtre, et j’ai volé cette phrase pour la faire mienne, parce qu’elle m’attendait, qu’elle était là pour cela, je présume. Je l’ai volée tandis que je t’écris ces lignes, ou au moment précis où je l’ai lue, comme il vous plaira, c’est exactement la même chose, et pour un même résultat. Le temps des « choses » fait partie de ces fumées qui s’évaporent perpétuellement, quotidiennement.

Mon nom ne vous dira rien, bien que je sois probablement votre voisin, celui-là qui vous sourit chaque matin, ou celui-ci que vous n’aimez pas, sans trop savoir pourquoi, ou cet autre que vous détestez carrément, sachant parfaitement pourquoi – dites-vous. Les noms ont si peu d’importance, comme ceux qui les portent, comme les voisins et les voisins des voisins : ils traduisent tellement mal. Ce qui s’explique clairement, en vérité : ils n’ont rien à traduire. Là encore, des fumées qui s’évaporent, des signes si facilement enfouis sous terre, effacés comme sous trois coups de gomme, comme dans le froissement d’une feuille de papier jetée à la poubelle et puis ensuite au feu.

Ainsi va la vie. Devrais-je dire, dès à présent, sans vous effaroucher : va la mort ? Il n’y a guère de différence. La frontière n’a pas été tracée, contrairement à ce que l’on peut croire.

Fil de rasoir.

Je suis ici, dans leur clinique ouverte à tous vents, les vents qui portent les fumées, et je n’existe pas. Ma véritable identité de fumerole, vaperole, durera le temps de ce coup d’œil que vous me décocherez par hasard, en passant, d’une miette d’attention que vous m’accorderez, dans le tourbillon de vos occupations si importantes. Je suis un personnage fictif – ce qui ne m’empêche nullement de posséder des facultés de créativité.

Vous me regarderez aller et venir tout au long du couloir, exactement de la même manière que vous regarderez les autres, et le couloir, et les portes ouvertes sur ces environnements dans lesquels tournent d’autres malades, semblables à moi, semblables à vos ombres – vos ombres qui, jusqu’ici, précisément ici, s’annihilent au bord extrême de vos semelles.

Vous me regarderez avec cet œil de passant qui passe et je serai invisible, et vous me confondrez peut-être avec vous-même ; vous irez jusqu’à imaginer, machinalement, sans vérifier, que vous tramez normalement votre ombre avec vous, comme toujours.

Vous ne me confondrez pas avec les docteurs. Ils sont identifiables à leur démarche, un je ne sais quoi ? Repérables. Codés, à la seconde même où votre attention, éveillée pour la cause, se posera sur eux. Vous le savez bien. Moi…

Moi.

Ils affirment, donc, avec tout le sérieux dont ils sont capables – ils se sont donnés beaucoup de peine pour en arriver là, et, une fois encore, il n’y a pas d’ironie dans mon propos (si je dis réellement ce que je dis, et si vous l’entendez) – que je suis sur la voie de la guérison.

Pourquoi ?

Parce que j’ai changé. C’est tout. Ils sont habitués à déceler les changements. Je leur donne l’impression d’avoir changé, exactement comme je ressens moi-même cette bizarre sensation de changement. C’est sincère. Si agréable. N’en doutez pas : chacun de mes mots pèse son poids. Je ne mens jamais, je n’en finis pas de mentir, j’essaie de ne pas mentir…

Et c’est vrai que parfois je ressens cette sensation tellement séduisante, gratifiante, de plénitude heureuse. Si fort !

Je dis « parfois ». Et il n’en faut pas davantage. Une impression, un changement dans l’ordre des signes traduits par mon attitude, mes paroles, quand d’aventure je parle.

« Impression », dans mon esprit, ne comporte dans sa signification aucune connotation d’erreur, ou de fausse piste. C’est la sincérité même que je pense traduire en employant ce terme. Nous ne vivons que sur ou par des impressions, des percepts qui se métamorphosent en concepts/images mentales, des impressions.

Je sais bien, moi qui suis certain de n’être plus certain de rien, que la maladie ne m’a pas quitté.

À dire vrai, je les soupçonne d’avoir la même opinion, au fond de leur véritable honnêteté. Mais qu’importe. Faut-il probablement que les « choses » tournent de cette façon-là… L’important est que je me comporte de telle manière, ou de telle autre, afin qu’un jour je puisse quitter ces couloirs, ou au contraire y demeurer à jamais – c’est-à-dire un certain temps. Je sais exactement de quelle façon s’effectuera le départ, s’il a lieu.

Tout simplement par peur, je me trouve sur le chemin de la guérison. Et à cause de la peur, un jour, je suis tombé malade. Non. La peur est venue ensuite, après, pas à cause de.

Un jour, j’ai eu peur.

À présent, moins.

Un autre jour, je n’aurai plus peur du tout – et ce sera gagné. J’ai eu peur, dis-je. De la foule qui s’était mise à vadrouiller, comme chez elle, en plein centre de ma tête, de la terre entière qui s’était mise à tourner effrontément derrière mon front (effrontément derrière mon front, je trouve que cela chante bien, j’ai tous les droits) ; j’ai eu peur à en crever (cliché) de mon reflet dans le miroir, de ma mémoire du passé comme de celle qui se construisait au jour le jour, pour rien, pour l’avenir sans intérêt, si noir, peur de rien. Mais peur. Peur de mes mains disparues, de mes pieds coupés, de mon corps, des mains des autres, bien réelles, de leurs regards, de leurs paroles, de cet intérêt malsain qu’ils semblaient vouloir continuer à me porter, en dépit de tout, vaille que vaille, et auquel ils me sommaient de répondre – je le sentais bien. Peur de tout ce qui leur appartenait, aux autres, de tout ce qui en faisait des autres, de ce qui les distinguait de moi.

Ils étaient devenus tourbillon. Je savais ne pas tarder à les rejoindre. J’ai eu peur et c’est pourquoi je suis allé voir là-bas, si j’y étais. Exactement. J’ai frappé à la porte de ceux qui pouvaient peut-être me donner l’impression qu’il restait une chance de continuer à avoir peur normalement, juste ce qu’il faut pour avancer, pas trop. Ni l’effroi, ni la sérénité.

J’avais besoin des couloirs.

J’appelais au secours les couloirs. Ils s’étaient envolés.

Je gueulais au secours après les couloirs de fumée que les tourbillons avaient emportés.

Et les tourbillons se sont vaguement calmés, et ils ont redéposé les couloirs à leur place. J’y suis entré. J’ai écouté.

Ensuite, j’ai parlé, sachant parfaitement bien que c’était ce qu’ils attendaient de moi, pour leur faire plaisir, pour jouer le jeu – puisque j’avais pris cette décision. Et, qui sait, parce que je me trouvais peut-être déjà sur le chemin d’une certaine forme de guérison, sans le savoir encore – c’est aujourd’hui que j’émets cette hypothèse.

J’appelais toujours au secours, mais déjà sécurisé, en riant, sans prononcer les mots.

J’ai accepté d’avaler certaines pilules, le contenu de certaines ampoules ; j’ai accepté toutes sortes de choses, censées me remettre le cerveau en place, dans le bon sens. Dessus en haut, dessous en bas.

La démarche a porté ses fruits. Tout va très mal, à présent, et je vais probablement bientôt pouvoir rejoindre vos rangs : je vais guérir.

La maladie m’a frappé sans que je sache ni comment ni pourquoi. Elle se trouvait en moi, en réalité, à la seconde même de ma naissance à l’air libre, et certainement avant. Elle n’a fait que se développer tout au long de ma croissance.

Mais pourquoi vous parler de mon cas fictif ? En quoi cela peut-il vous intéresser ?

J’ai rencontré ici d’autres malades atteints semblablement d’utopie galopante (utopie est le mot-clef que nous employons entre nous). Ceux que je n’ai pas rencontrés, je les ai devinés, et puis je les ai aussi inventés. Notamment un, ma création, mon double, actuellement presque mon frère isogénique. Presque une ombre, la mienne, mon semblable. Je lui ai donné…

Je lui ai donné un nom, qui ne vous dira rien.

Il est tout aussi fictif que moi, j’en suis responsable, et c’est pourquoi je m’arroge le droit de vous dévoiler tout de même ce nom, qui n’a rien de sensationnel, ni de spectaculaire : Pierre Pelot. Pierrpelo. J’aurais pu mieux faire. Ce n’est même pas une jolie musique. À présent, je regret te. Mais c’est trop tard, au cœur de sa non-réalité, il existe ; il existe puisque je l’ai inventé de toutes pièces, il est mensonge et vérité. Nous sommes tous des mensonges.

J’ai joué avec lui, pour n’être plus seul à avoir peur. J’en ai fait une marionnette qui m’obéissait et m’obéit toujours au doigt et à l’œil. Il existe, puisque je l’ai inventé pour moi et pour vous.

Il a eu peur de ses mains qui se lézardaient – et cela m’a soulagé –, de son corps plus vide que le vide et plus dur que la pierre – et ça me soulageait. Il a eu peur, peur, si peur que j’en éprouvais l’envie de le rassurer. Je crois que l’effroi l’a glacé le jour où il s’est rendu compte à quel point il était atteint, et incurable (ce que je pense en ce qui me concerne, même si je veux bien admettre avec eux le principe de la voie de la guérison – ce qui n’est, en fait, qu’une certaine façon de reprendre souffle). Il a eu peur de sa mémoire passée et à venir.

Il a eu peur en se réveillant nu, atteint par la maladie, sans recours, atteint par l’utopie. Se réveillant et portant les stigmates flagrants de la réalité qui le touchait – je veux dire : une réalité personnelle, intérieure, vive et flamboyante.

La maladie frappe et frappe et cogne tout au long du chemin utopique, elle est sournoise, agréable, jouissive, possessive, elle vous porte, vous fait décoller du sol, vous pousse à toutes sortes d’aberrations mentales qui ne traduisent en rien (au contraire !) les difficultés de la bataille à mener, de la marche en cours ; elle transforme tout cela en plaisir. La maladie séduit, sourit. Elle oublie ou rejette le passé noir, les évidences à crever les yeux de vous lancer par la fenêtre sans hésiter, elle occulte le futur incertain pour en faire un plan stable et enchanteur. Des milliards (davantage) de connexions synaptiques entrent perpétuellement en fonction pour donner cours et corps à des interactions électro-biochimiques que la conscience traduit par le concept abstrait de l’espoir. Et tout se passe comme si LE bonheur pouvait EXISTER, comme si LE monde pouvait EXISTER. Comme si LE monde existait.

Un jour, pourtant, l’abcès crève de toute sa force, la maladie a fait son œuvre, elle est allée trop loin à découvert.

Un jour, il est trop tard.

C’est alors qu’il fait si froid à l’intérieur du crâne. Qu’il fait si vide, gigantesque et vide, et désertique. C’est alors que le néant claque.

Il a été atteint de cette façon.

Il est toujours malade. En rémission.

Il se dit (je le lui ai soufflé) qu’il est fort possible que le virus sans nom se présente sous un autre signe aisément identifiable par tous : l’idéal.

L’idéal qui touche à la folie pour celui qui se soucie de vouloir imaginer un monde parfait, une société dépourvue de scories.

Folie.

Ce mot, le seul que je connaisse, possède peut-être au creux de ses ombres un sens, une certaine forme de schéma visant l’acquisition d’un équilibre, aussi, lorsqu’il est accepté et reconnu comme acteur principal de notre pauvre vieux théâtre, au fond duquel, quelque part, nous nous épuisons à prétendre jouer un rôle. La raison serait-elle à mettre en équivalence avec l’intention de jouer le rôle principal ? Sans connaître les répliques, sans avoir lu le texte. Ignorant tout de l’Histoire…

Comprenez-le :

Changer le monde. Mais où est-il, LE monde ? Il va, il vient, autour de chacun de nous, sans exister davantage que chacun de nous dans la danse sociale. Acteurs ratés, danseurs cul-de-jatte. LE monde n’existe pas !!!

LE MONDE N’EXISTE PAS, entendez-vous ? Et cela dit, par quel miracle LE vouloir changer, croire en cette pauvre rêverie ?

Votre monde existe sans doute, à un certain niveau, lui.

Le vôtre.

Connu de vous seul. Tendu vers votre idéalisation propre, qui se veut étayer votre meilleur équilibre possible au cœur du gigantesque carnaval endormi.

Connaître LE monde ? Elle se cache là, enfouie sous ce désir, la notion – même de l’Impossible. TOUT n’est qu’une idée, une représentation forgée au feu du percept-concept-imaginaire de chacun. Il n’y a pas de monde et nous tourbillonnons dans rien.

Mais des mondes, oui, sans doute. DES.

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Bifrost 81

This is the end…

La revue Bifrost est éditée par les éditions du Bélial’ Sarl sise au 50 rue du Clos, 77670 Saint Mammès, France

Tél : 01 64 69 53 00

Fax (qui marche plus) : 01 64 69 53 02

email : revuebifrost@gmail.com

site : www.belial.fr

Directeur de publication : Philippe GADY

Rédacteur en chef : Olivier GIRARD

Secrétaire de rédaction : Pierre-Paul DURASTANTI

Comité littéraire : Gilles DUMAY, Pierre-Paul DURASTANTI et Olivier GIRARD

Ont collaboré à ce numéro :

Étienne Barillier, Bertrand Bonnet, Philippe Boulier, Julien Cespedes, Pierre Charrel, Thomas Day, Thierry Di Rollo, Grégory Drake, Gilles Dumay, Pierre-Paul Durastanti, Claude Ecken, Greg Egan, Romain Étienne, Frasier, Philippe Gady, Raphaël Gaudin, Olivier Girard, Éric Jentile, Olivier Jubo, Arnaud Laimé, Frédéric Landragin, Hervé Leblan, Marianne Leconte, Olivier Legendre, Roland Lehoucq, Laurent Leleu, Sam Lermite, Jean-Pierre Lion, Xavier Mauméjean, Bruno Para, Pierre Pelot, Erwann Perchoc, Guilaine Spagnol, Alain Sprauel, Cid Vicious, Nicolas Winter.

Formats numérique :

Emmanuel Gob - LEC Digital Books

Diffusion - Distribution :

CDE 1 - Sodis

Remerciements :

À Claude Ecken, pilier du présent numéro sans lequel on se demande bien à quoi notre dossier Pelot ressemblerait ; au dit Pelot, évidemment, qu’on lit aussi fort qu’on l’embrasse, c’est dire ; à Laurent Leleu et Philippe Boulier (tiens, le revoilou !), qui ont tous deux beaucoup donné sur ce dossier ; à Quarante-Deux pour les images, comme d’hab, et plein d’autres trucs aussi ; à Philippe Curval, pour la classe, la dignité et l’esprit ; à Jean-Claude Ameisen, pour l’inspiration et l’exemple qui font sens ; à Yvan Cardona, pour l’amitié ; à Ayerdhal, qui a rejoint Roland comme un météore et c’est bien triste ; à Noir Désir et « La rage », bande-son du dernier jour de bouclage, comme souvent ; et à tous ceux qui nous ont soutenus et nous soutiendront, à commencer par l’envie, celle qui brûle tout au fond, juste là, en plein cœur…

ePub v1.0.1

Dépôt légal : janvier 2016 (année d’la baise  ?)

Commission paritaire 0518K83171

ISBN 978-2-84344-752-5

Bifrost est une revue publiée avec l’aide du Centre National du Livre (cool, merci bien !!).

Les textes et illustrations sont © l’éditeur et les auteurs. Les documents non sollicités sont mangés par les stagiaires. (Même si on les lit quand même avant, surtout si c’est des nouvelles !)

Les réalisations passées, présentes et à venir des éditions du Bélial’ sont dédiées à la mémoire de notre Paladin et ami Christophe Potier qui, une rouge nuit de juillet, a pris un camion pour un dragon.

Quiconque lit la présente ligne sait qu’en Bifrosty, on est au taquet !

Catalogue numérique

À télécharger gratuitement !

Faire des sciences avec Star Wars de Roland LEHOUCQ

Deuxième personne du singulier de Daryl GREGORY

Sept secondes pour devenir un aigle (nouvelle) de Thomas DAY

La Mère des mondes de Jean-Laurent DEL SOCORRO

Je ne suis pas une légende de Catherine DUFOUR

En sa tour, Annabelle de Claude ECKEN

Bifrost en numérique

Bifrost n° 62 : Hommage à Jacques Goimard

Bifrost n° 64 : Spécial Jérôme Noirez

Bifrost n° 65 : Dossier Christian Léourier

Bifrost n° 67 : Spécial George R. R. Martin

Bifrost n° 68 : Spécial Ian McDonald

Bifrost n° 69 : Dossier Culture Rock et Science-Fiction

Bifrost n° 70 : Spécial Stephen Baxter

Bifrost n° 71 : Spécial Michel Pagel

Bifrost n° 72 : Spécial Ray Bradbury

Bifrost n° 73 : Spécial H. P. Lovecraft

Bifrost n° 74 : Dossier Léo Henry

Bifrost n° 75 : Spécial Poul Anderson

Bifrost n° 76 : Spécial J. R. R. Tolkien

Bifrost n° 77 : Dossier Mélanie Fazi

Bifrost n° 78 : Spécial Ursula Le Guin

Bifrost n° 79 : Dossier Yves & Ada Rémy

Bifrost n° 80 : Dossier Stephen King

Poul ANDERSON

Tau Zéro

Le Chant du barde

Barrière mentale et autres intelligences

La Saga de Hrolf Kraki

Trois coeurs, trois lions

L'Épée brisée

Jean-Pierre ANDREVON

La Maison qui glissait

Zombies, un horizon de cendres

Demain le monde

Stephen BAXTER

Gravité

Singularité

Flux

Accrétion

Anti-glace

Ugo BELLAGAMBA

L'École des assassins

La Cité du soleil

Francis BERTHELOT

Forêts secrètes

Carnaval sans roi

Hadès Palace

Le Petit Cabaret des morts

Loïc LE BORGNE

Hysteresis

Leigh BRACKETT

Stark et les rois des étoiles

Le Grand Livre de Mars

Xavier BRUCE

Incarnations

Fabrice COLIN

Atomic Bomb

Thomas DAY

La Cité des crânes

Stairways to hell

Daemone

Le Trône d'ébène

Sympathies for the devil

Sept secondes pour devenir un aigle

Dragon

Michel DEMUTH

A l'est du Cygne

Thierry DI ROLLO

Number Nine

Archeur

Les Trois reliques d'Orvil Fisher

Catherine DUFOUR

L'Accroissement mathématique du plaisir

Claude ECKEN

Le Monde, tous droits réservés

Enfer clos

Le Cri du corps

L'Autre Cécile

Greg EGAN

Zendegi

Axiomatique

Radieux

Océanique

Laurent GENEFORT

Mémoria

Points chauds

Lum'en

Daryl GREGORY

L'Éducation de Stony Mayhall

Nous allons tous très bien, merci

Pierre GRUAZ

Genèse 2.0 : Loin des étoiles

Laurent KLOETZER

Mémoire vagabonde

Le Royaume blessé

Nancy KRESS

Le Nexus du Docteur Erdmann

Roland LEHOUCQ

Faire des sciences avec Star Wars

Ken LIU

La Ménagerie de papier

Karin LOWACHEE

Warchild

Burndive

Cagebird

Xavier MAUMÉJEAN

Rosée de feu

Jean-Jacques NGUYEN

Les Visages de Mars

Jérôme NOIREZ

Féérie pour les ténèbres, l'intégrale

Féérie pour les ténèbres

Le Sacre des orties

Le Carnaval des abîmes

Michel PAGEL

Les Escargots se cachent pour mourir

Pour une poignée d'helix pomatias

Le Cimetière des astronefs

Christopher PRIEST

L'Été de l'infini

Stéphane PRZYBYLSKI

Le Château des Millions d’Années

Le Marteau de Thor

Richard Paul RUSSO

La Nef des fous

Le Cimetière des Saints

Lucius SHEPARD

Le Dragon Griaule

Aztechs

Louisiana Breakdown

Sous des cieux étrangers

Le Calice du Dragon

Francis VALÉRY

La Cité entre les mondes

Bob Morane : un mythe moderne

Jack VANCE

Le Dernier Château et autres crimes

Roland C. WAGNER

L.G.M.

Ian WATSON

L'Horloge de l'émir

L'Enchâssement

Robert Charles WILSON

Les Perséides

Joëlle WINTREBERT

La Créode et autres récits futurs

A paraître en numérique

Bifrost n° 81 : dossier Pierre Pelot (janvier 2016)

Cookie Monster de Vernor VINGE (février 2016)

Le Choix de Paul J. MCAULEY (février 2016)

Les Vandales du Vide de Jack VANCE (mars 2016)

Le Prince-Marchand de Poul ANDERSON (mai 2016)

Le Club Uranium de Stéphane PRZYBYLSKI (juin 2016)

Bifrost n° 83 : dossier Laurent Kloetzer (juillet 2016)

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