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Après la Cyberdanse macabre de Richard Canal, voici la deuxième aventure de Mark Sidzik, due cette fois à la plume d'un écrivain de polar — mais dont la quatrième de couverture nous apprend qu'il a une formation scientifique —, Gérard Lecas. Chronologiquement, ce récit se situe avant celui de Canal, durant les premières semaines de l'an 2000, alors que Sidzik ne fait pas encore partie du World Ethics and Research. Dans la nuit du 31 décembre 1999 au 1er janvier 2000, la Terre perd tout contact avec la station orbitale Novgorod. Simple panne, conséquence du fameux bug du nouveau millénaire ou acte malveillant ? La situation est d'autant plus préoccupante que l'un des scientifiques à bord de la station semble sur le point d'achever ses travaux, lesquels pourraient à terme permettre l'éradication de diverses maladies, hépatite C et SIDA en tête. Par un heureux concours de circonstances, Mark Sidzik, dont l'ancienne petite amie est également membre de l'équipage, va devoir endosser le rôle d'homme providentiel et sauver les quatre naufragés spatiaux.

On pourrait faire sur ce Cosmic blues sensiblement les mêmes commentaires que sur le Cyberdanse macabre de Canal : un roman bien foutu, efficace, offrant son lot de moments forts, des personnages très typés (sans doute une nécessité pour qu'ils demeurent toujours aisément identifiables pour le lecteur, malgré la valse des écrivains) mais plutôt sympathiques. En outre Lecas propose ici une description tout à fait convaincante de la vie dans une station orbitale. Bref, le type même de mécanique bien huilée, trois heures de lecture agréable garanties, je ne suis pas sûr qu'il faille attendre beaucoup plus de cette collection, mais si, contrairement au très versatile « Macno » de chez Baleine, elle parvient à maintenir ce niveau de qualité, on attendra les prochaines parutions sinon avec impatience, du moins avec bienveillance.

Après l'énorme succès des Particules élémentaires de Michel Houellebecq, on constate non sans un certain plaisir que le nouvel événement littéraire français, en l'occurrence le troisième roman de Maurice G. Dantec, entretient lui aussi des liens évidents avec la science-fiction. Ces deux livres possèdent d'ailleurs un bon nombre de points communs, le plus frappant étant la conclusion à laquelle arrivent les deux écrivains quant à l'avenir de l'humanité. Mais si Houellebecq demeurait assez vague dans ses spéculations, se refusant à entrer franchement en territoire S-F, Dantec, au contraire, s'y jette à pieds joints. Ainsi, en six ans et trois romans, a-t-on vu l'auteur passer du roman noir classique à la science-fiction pure et dure, sans pour autant quitter la collection de polars qui l'avait révélé.

Après avoir mis à jour les racines du mal, Dantec s'intéresse désormais à ses fruits. Et le monde, en ce début de XXIe siècle — l'action se déroule en 2013 — pourrait se résumer en un mot : Chaos. La Russie et la Chine sont déchirées par d'interminables guerres civiles, tandis que dans le reste du monde prolifèrent et prospèrent les mafias et les sectes les plus extrémistes. Cette impression de chaos généralisé est d'autant plus forte que Dantec ne fait quasiment jamais allusion aux pouvoirs politiques légitimes en place. Comme la police dans ses romans précédents, ceux-ci brillent ici par leur absence, et seule la loi du plus fort semble avoir encore cours dans cet univers à la dérive.

Autre particularité des romans de Dantec que l'on retrouve une fois encore ; alors qu'il s'agit de véritables pavés, leur intrigue peut se résumer en deux phrases. Dans le cas présent, un mercenaire, Toorop (le héros de La Sirène rouge), est chargé d'assurer la sécurité et le transfert d'une jeune femme, Marie Zorn, du Kazakhstan vers le Québec. Les choses vont évidemment se compliquer lorsque Toorop découvre que Zorn souffre de schizophrénie aiguë, et surtout qu'elle transporte ce qui pourrait être une arme biologique révolutionnaire, laquelle semble attiser la convoitise de nombreux groupuscules aux visées obscures. Voilà pour l'intrigue, qui suffit amplement à maintenir constant l'intérêt du lecteur durant les deux tiers du roman. Mais Dantec s'intéresse finalement moins à la résolution de cette intrigue qu'à ses implications, politiques comme métaphysiques. Et c'est là que Babylon babies devient un roman véritablement éblouissant. Dantec mêle avec un appétit vorace philosophie et sciences dures, métaphysique et musique techno, cyberculture et chamanisme (un salmigondis dont la dédicace ouvrant le roman donne déjà un aperçu). On n'est certes pas obligé de suivre Dantec dans toutes ses extrapolations, on pourra même lui reprocher parfois un certain « confusionnisme ». Il n'empêche que dans sa volonté d'aborder la complexité du monde d'un point de vue global, Babylon babies est sans doute l'une des tentatives les plus réussies que la science-fiction française nous ait jamais offerte. Un roman majeur.

Retrouvez sur l'onglet Critiques les coups de cœur et les coups de gueule du Bifrost n°13 !

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Pour sa troisième aventure, Nicolas Eymerich, inquisiteur d'Aragon, se rend à Castres, en 1358, pour enquêter sur la secte des Masc buveurs de sang. Il y rencontrera également quelques cathares, et ceux qui ont lu Les Chaînes d'Eymerich¹ ont sans doute déjà commencé à se frotter les mains à l'idée d'apprendre comment il a gagné son surnom de Saint Mauvais. Parallèlement, au XXe siècle, un savant fou propose à diverses factions extrémistes – Ku Klux Klan, OAS, etc. – de propager une maladie mortelle pour les gens de couleur, l'anémie falciforme, qui a pour conséquence une gigantesque hémorragie de tous les vaisseaux sanguins.

Sur cette base peu ragoûtante, Valerio Evangelisti a construit un roman d'horreur et de suspense plutôt enlevé et dynamique. Tout va très vite dans cette histoire, où le roman policier médiéval se taille la part du lion par rapport à la S-F réduite ici à la portion congrue – sauf dans les dernières pages où elle revient en force. Outre une documentation historique toujours impressionnante, on retiendra notamment la frappante description de Castres, avec ses murs rougis par la teinture de garance, et quelques affreux personnages au côté desquels Eymerich finirait par paraître presque sympathique. L'intérêt principal du livre est d'ailleurs le développement de la personnalité de l'inquisiteur, qui révèle ici des aspects insoupçonnés, et notamment une propension à la pitié dont on ne se serait pas douté au vu des épisodes précédents – une propension, toute relative, rassurez-vous, et qui ne l'empêchera pas de jouer du briquet au détriment des hérétiques.

À l'évidence, Le Corps et le sang d'Eymerich est un roman de transition qui, derrière son apparente simplicité, procure d'intéressants indices sur le mode de composition de la série dans son ensemble. Les psytrons du premier volume établissaient un lien direct entre les deux lignes de narration, puisque l'expédition du Malpertuis et l'enquête d'Eymerich se déroulaient pour ainsi dire simultanément par la vertu du voyage dans l'imaginaire. Dans le second, la relation entre les intrigues parallèles se limitait à l'exploitation à l'époque moderne des anomalies médiévales. Le troisième reprend ce dernier schéma en le simplifiant : cette fois, l'anomalie est unique. Aux manipulations génétiques tous azimuts de la RACHE succède l'obsession d'un savant fou raciste. Mais les conséquences en seront, historiquement parlant, bien plus considérables. Véritable prologue à « Métallica »², Le Corps et le sang d'Eymerich n'est peut-être pas le meilleur livre pour découvrir le terrible inquisiteur car il semble de prime abord manquer d'ampleur, mais les perspectives qu'il ouvre en filigrane devraient titiller agréablement les neurones des habitués de la série – en attendant impatiemment le prochain volume, où le chaste dominicain rencontre un célèbre psychanalyste adepte de l'énergie orgasmique...

Notes :

1. Bien qu'il soit le précédent titre de la série, Les Chaînes se déroule après Le Corps et le sang – du moins, en ce qui concerne la partie moyen-âgeuse.

2. Cette novella, parue dans Galaxies n° 11, qui présente un dossier Evangelisti, est la première du recueil Métallo Urlante, qui décrit un avenir dystopique.