Harry Hakeley est fatigué. Monteur de spectacles débauché de Broadway pour exercer son talent à Hollywood, il regrette New York comme il peine à faire aboutir son nouveau projet, La Fille de Broadway. C’est que les producteurs s’inquiètent des extravagances du film : costumes païens, géante sculpture pleine de tentacules et chansons aux chœurs imprononçables. Quelque chose d’aussi ancien que profond menace dans les coulisses…

Antoine n’aurait pas dû accepter l’invitation de son ami Germain. Cela lui aurait évité de finir retranché au sommet du phare de Quiberon, armé d’un fusil, faisant face aux forces de l’ordre. Pourtant, il s’agissait juste de passer un weekend en bord de mer, loin de l’agitation de la vie parisienne, dans une campagne bretonne si tranquille, si agréable que personne n’aurait envie de la quitter.

Mortagues s’en vint à la Tour Noire. Elle est haute, cette Tour, si haute qu’elle tutoie les étoiles, et si loin qu’elle en paraît inaccessible. Surtout, elle est située sur une autre planète, éclairée par trois soleils et peuplées de créatures ailées surnommées « anges ». Mortagues veut l’atteindre, rencontrer ses habitants et trouver réponse aux questions qui l’obsèdent.

Naëlle est malade. Va mourir. Avec Jacques, elle s’octroie un dernier voyage, une lune de miel à rebours sur les traces de celle qu’ils ont vécu dix ans plus tôt. Retour sur les côtes bretonnes, littéralement figées par un phénomène aussi inexpliqué qu’inexplicable qui les suspend hors du temps.

Vous êtes poursuivi par la DST., traqué sans relâche... Pourquoi ? Peut-être à cause d'un don qui fait de vous l'homme singulier… l’homme d’une singularité. Au sens physique du terme. Un don, peut-être. Une malédiction, sûrement.

Après huit ans d’absence, Olivier Perrin revient sur le site du grand accélérateur de particules. Pas pour le travail, mais pour inspecter le bureau de son ami et ancien collègue Jérôme Leverrier, probablement suicidé. Leverrier était en quête de la réalité ultime via la physique des particules. Aurait-il découvert derrière les secrets de la mécanique quantique une présence qui menace

Un voyage virtuel dans le Paris libertin des années 1960 vous intéresse ?… Il suffit tout simplement de céder vos souvenirs, contre une somme fort rondelette. Néanmoins, qui vous assure que les architectes du rêve ont tout prévu ? Que les souvenirs n’ont pas été falsifiés ?

« Le globe rouillé de Mars esquissait un rictus sur le fond velouté de l’espace, masque de carnaval grimaçant dans la nuit. La cicatrice de Valles Marineris figurait la bouche, et les volcans de Tharsis les orbites inexpressives de ce visage étranger, définitivement non-humain. »

La première mission humaine pour Mars s'est probablement écrasée sur la planète rouge. Quel mystère, vieux de plusieurs millions d'années, se cache derrière Cydonia Face, le légendaire visage de Mars ? A-t-il dévoré l'équipage naufragé ?

Oubliant qu’il se trouvait à 50 000 unités astronomiques de la Terre, Linus Archibald Benedetti batifolait dans la neige fraîche comme aux plus belles années de son enfance.

Profitant de la micro-gravité, le géophysicien alternait bonds et cabrioles, envolées et pirouettes dignes d’un trapéziste de cirque. A chaque fois que ses bottes reprenaient contact avec la neige, un nuage de flocons s’élevait majestueusement dans la nuit.

Les flocons atteignaient des hauteurs insoupçonnées, puis mettaient des heures à retomber. Les premiers de ces nuages — ceux qu’il avait créés en sortant du camp de base, une demi-heure auparavant — étaient encore visibles. Figés à différents stades de dissipation, ils balisaient son périple le long des filins de sécurité comme autant de spectres emmaillotés dans leur linceul de neige.

Abstraction faite du scaphandre dont il était revêtu et de la pesanteur, Linus aurait pu se croire sur Terre, par une froide nuit d’hiver. Aucune irrégularité, dune ou congère, ne troublait l’uniformité du manteau neigeux. Dans le ciel dépourvu d’atmosphère, l’éclat des étoiles blessait les yeux. L’une de ces étoiles, en direction de Persée, attirait l’attention par sa brillance légèrement supérieure aux autres : le Soleil, l’astre du jour des terriens, rendu insignifiant par la distance.

Les constellations étaient familières, quoique orientées différemment par rapport à la Terre. Un quartier de lune fantomatique rasait l’horizon oriental. Quasiment invisible du fait de l’éloignement du Soleil, le satellite de la nouvelle planète ressemblait comme un frère à celui éclairant les nuits terrestres. Même taille, même distance à la planète-mère, et surtout, mêmes configurations géologiques.

« Alors, professeur Benedetti, on s’éclate?? »

(Réunion commerciale au Bélial', ambiance café noir, cendriers qui dégueulent, big boss légèrement crispé :)

« Alors, le succès de l'été ?

— Atomic Bomb de David Calvo et Fabrice Colin.

— C'est quel genre ?

— C'est une sorte de roman de science-fiction hommage à la Beat Generation avec des surfers bourrés au LSD, des écureuils londoniens, des extraterrestres en forme de poire et des rats en guerre contre Nintendo.

— Ah, quand même... Et on a une accroche « grave » pour ça ? Un truc qui arrache à donf' ?

— Si je devais définir Atomic Bomb en une phrase, je dirais que c'est un Fantasia post-moderne mis en musique par Marylin Manson et filmé par Terry Gilliam sous speed.

— Eh ben, on n'est pas dans la merde... »

Accrochez-vous à votre DiscmanTM et à votre planche de surf, enfilez un short et un joli t-shirt bariolé, faites le plein d'herbe-qui-fait-rire, car rien ne vous a préparé à Atomic Bomb !

David Calvo a été kidnappé par les extraterrestres de la corporation californienne Walt Disney à Roswell en 1947 ; les petits gris ont fini par nous le rendre en 1974 (ils n'en voulaient plus). Depuis, l'animal n'a cessé de grandir et avec lui son oeuvre. On lui doit plusieurs nouvelles et un fabuleux roman : Wonderful.

Fabrice Colin a deux ans de plus que son comparse atomique. Il a signé une dizaine de romans dont le remarqué car remarquable : Or not to be.

Fab' et Dave vivent dans la région parisienne, qu'ils espèrent pouvoir quitter un jour. Ils aiment les Préraphaélites, Tex Avery, Richard Brautigan, William Shakespeare, Londres, Los Angeles et le rock indépendant. Atomic Bomb est leur premier roman en collaboration.

« On a l'accroche pour le quatre de couv', boss ! Et ça le fait « grave », c'est de la bombe !

— Dites toujours, au point où on en est...

— Atomik' ta Mère ! »